Sin pies

No sé hasta qué punto he llegado en la escala vampírica, porque aún soporto la luz del sol y la mera visión de la sangre me marea. Aunque me gusta saborearla salada y caliente. Llena de vida. Por eso ahora me pregunto por mi grado de existencialismo, porque me levanto cada mañana como si fuese una nueva, aunque ya la haya vivido. Pero yo soy tan Sartre como Jean Paul, aunque sin ojo a la birulé. Y sin ojos de gato, desde mi felina perspectiva. Al fin y al cabo son tan pardos como las hojas que cubren la avenida en otoño.

Envidioso de los grandes, aunque a su misma altura desde mi pedestal de sueños rotos, aplazados o por cumplir. Desconocidos, de todas formas. O más bien inconscientes. Subconscientes.

Abro con cada letra una nueva senda en mi imaginación, aunque no me decido a seguir ninguna, pues me parecen todas igual de buenas. Así que sigo caminando en círculo en este pequeño claro que he conseguido formar. Aunque no sé cómo. Un buen día amanecí aquí. Eso es todo.

Me vuelvo a tumbar en el prado. Pero sólo porque se oye la melodía de un piano. Como para rendirle homenaje. Eso es todo.

Y vuelve a llover. Ya hacía falta. Porque tenía las raíces tan secas que no las podía despegar del suelo. Todo, en definitiva, era un duelo. Con enemigo desconocido y tan profundo que sólo le veía cuando me miraba al espejo. Será porque todas las ataduras nacen del propio corazón del hombre. Porque la libertad no es un sueño, sino una realidad. Desconocida. O más bien inconsciente. Subconsciente.

A lo mejor el bosque es sólo un espejismo, cordaje producto de mi imaginación.

O más bien inconsciente.

Subconsciente.