Vidadá

Partía con tanto cuidado los huevos para hacer tortilla… Tanto que tiraba la cáscara a la basura intacta. Todo lo que hacía era arte, suave, cuidadoso, meciendo a un niño en su pincel. Sus partes eran integradas en un todo como si siempre hubiesen formado parte de él. Y al fondo, el mar, eclipsado por una mentira que se decía verdad, a la que media humanidad se aferraba en su naufragio de identidad aliterada, dadaístamente dejada en los dedos del dorado deseo de ser Dios.
Hombres buenos. Desnudos ante sí mismos se miraban al espejo y se buscaban las virtudes como si fuesen besos robados de los labios de un suceso largo; los vicios como cicatrices dejadas por una amarga vida inexistente de firme contradicción perpetua.
Le sobraban adjetivos, adverbios, pronombres, nombres y verbos vertidos en cuencos de un lenguaje invisible pero metafísicamente existente.
Y así, cambió el tiempo.