Las únicas nubes reales son de algodón

La terminal era una gran copa llena de macedonia de idiomas. Los franceses no se besaban para despedirse. Los ingleses llegaban tarde a la última llamada. Los italianos hablaban entre sí con susurros inaudibles. Y yo sonreía.
Un avión tras otro despegaba, aterrizaba, se movía marcha atrás y a cámara lenta. En lugar de volar cubrían el cielo y se quedaban quietos para regocijarse en su divina facultad de despegarse del baile gravitatorio.
A su paso, las nubes levantaban el vuelo de su falda, y sonreían zalameras a los ojos de los niños que observaban excitados, con sexo escondido a la luz de sus ojos. Con Marilyn Monroe llamando a la puerta de mi memoria, como si fuese la vecina de arriba que sólo quiere una tacita de azúcar.
Si pudieses cumplir un deseo, ¿cuál sería?
La pregunta se me antojaba tramposa, quizás porque no había sido emitida en mi idioma y cada lengua tiene su duendecillo interno, su matiz en cada letra, académicamente explicado por von Humboldt.
Sabía la respuesta, pero, como Ezra Pound, no tenía muy claro en qué idioma responder. Sí, haría un verso, desde luego, o ¡mejor!, un Haiku.
"Mis ojos vuelan
donde mis pies no pueden.
Busca más lejos".
Ahí quedó enunciado mi deseo que los japoneses de la terminal no comprendían, a pesar de haberlo escrito en el cristal en su idioma.
Sin quedarme a ver la trascendencia de mis actos me acerqué al mostrador y saqué de mi bolsillo el dinero ahorrado durante dos años de sudor.
"Déme un billete para el siguiente avión que salga".
Y hecha la transacción, sin comprobar el destino, me embarqué por la puerta 9. Miré atrás para comprobar que los personajes de cómic que estaban rodeando mi obra no se habían movido y tuve la sensación de que al fin estaba vivo.
Y ellos muertos en los colores que los esclavizaban.